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Lor est Roland desor la lande erbue
Desis a terre de sa beste crenue
Prés la conpagne che tant oit cher tenue.
Con baçaller, quand plus volor l’argüe,
Prent in ses braz la puçelle tot nue,
Ne ja por mort non l’averoit rendue,
Tot ensemant le duc la color mue.
Tan fu a cescuns la joie gran creüe
Qu’el tenoient leur chiere basse e mue.
De l’acoler fu la joie complue,
Q’a pué ne furent passmé sor la menue ;
La leur parole fu si vaine e perdue
Por la dolçor ch’al cor li fu movüe
Qe de gran piece n’iert rasson manteüe ;
L’uns guarde l’autre con oilz, sens debatue.
Asis furent por desus l’erbe drue ;
Mais a Oliver fu laingue revenue :
« Sire Roland, proece vos salue
« Che vos compagne m’avés mal sostenue ;
« Mais bien pois dir, se Domenedé m’aiue :
« Quant vos sens moi oltre la mer fondue
« Vos en alastes en la çent meschreüe,
« La compagnie d’ovec moi fu ronpue,
« Qant vos sens moi feïstes departue.
« Desoz Vïene, me fu la foy plevue
« Che le frer Aude por nule rien nascue
« Ne feroit més rier Roland remansue. »