Au marquis de Dangeau, qui m’avoit traité de poëte en m’envoyant deux cents billets blancs de la loterie du roi (1803)
AU MARQUIS DE DANGEAU,
Qui m’avoit traité de poëte, en m’envoyant à Anet
deux cents billets blancs
de la loterie du roi, tirée à Saint-Germain en 1680.
Quelque faveur que l’on me fasse,
Jamais d’un assez long sommeil
Je n’ai dormi sur le Parnasse,
Pour me trouver, à mon réveil,
Salué du nom de poëte ;
Moi, qui ne me serois vanté
Que d’en avoir eu la manchette,
La marotte, ou la pauvreté.
Mais, puisque tant obligeamment
Tu me le dis et m’en assure,
Je suis poëte assurément ;
Car je sais bien qu’une imposture,
En chose de cette nature,
Tu ne ferois légèrement.
Et puis, nourri dès ton enfance
Parmi les sonides chœurs,
Tu sais tout ce que dit et pense
La chaste troupe des neuf sœurs ;
Et tu n’aurois pas l’imprudence
D’initier à leurs chansons
Un profane, par l’ignorance
Éloigné de toute apparence
D’être un jour de leurs nourrissons ;
Je me vais donc, sur ta parole,
Hasarder à faire des vers,
Pour te peindre ce grand revers
Qui trompa notre espoir frivole,
Et mit nos projets à l’envers.
Déjà du dieu de la lumière
L’inégale sœur, par deux fois,
Avoit achevé sa carrière
Dont le cours partage les mois,
Depuis que la douce espérance
Employoit son flatteur pouvoir
À calmer notre impatience
Par l’attente d’un billet noir.
Cependant, du haut de nos tours,
Nous regardions tous les jours,
Pour voir si notre destinée,
Qui tant nous tenoit en suspens,
En caractères noirs ou blancs
Par les dieux mêmes crayonnée,
Et par leur ordre souverain
À deux cents billets consignée,
N’arrivoit pas de Saint-Germain.
Telle en foule dessus le port
Athène attendoit ce navire
Dont les voiles devoient prédire
Le triste ou le glorieux sort
Du héros que l’Amour en Crète
Sauva d’une sûre défaite ;
Dont le destin seroit plus beau,
Si sa trop fatale méprise,
Au retour de son entreprise,
N’avoit mis son père au tombeau.
Après une si longue attente
Dont nous sommes très mal payés,
Par toi de billets envoyés
J’ai vu la troupe blanchissante :
Jamais il ne fut plus certain,
Et jamais preuve plus solide
Ne montra que rien de ta main
Ne peut sortir que de candide.
Mais tu t’étonneras peut-être
De voir rimer si longuement
Un poëte qu’en un moment
Ta seule autorité fit naître.
Pour finir ton étonnement,
Reconnois la main secourable
D’une muse plus favorable,
Que l’on auroit vue autrefois,
Malgré Phébus et sa neuvaine,
Plus dignement que Melpomène
Au Parnasse donner des lois.