En ribouldinguant/Six histoires dans le même cornet
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Six histoires dans le même cornet
Mœurs américaines.
Dans le parc de Rouse’s point. Le soir, assez tard. On entend au loin les accords entraînants de Washington Post.
(Washington Post est une new dance qui fera fureur à Paris cet hiver, vous pouvez m’en croire. Pour s’en procurer la musique avec les instructions, s’adresser à mon vieux camarade Whaley Royce, 158, Yonge street, Toronto. Les personnes qui voudraient éviter les frais de poste toujours coûteux, peuvent aller se procurer elles-mêmes ce morceau. En ce cas, ne pas quitter Toronto sans jeter un coup d’œil sur les chutes d’eau du Niagara, un assez curieux phénomène naturel situé non loin de là.)
Fermons la parenthèse.
— Et vous, miss, vous ne dansez pas, ce soir ?
— Non, pas ce soir.
— Pourquoi cela, miss ?
— Parce que j’ai des chaussettes et pas de pantalon.
— Quelle blague !
— Voyez plutôt, répondit-elle en souriant.
Toulouse-Lautrec, le jeune peintre bien connu, a prêté un pantalon à M. Pascalis, le monarchiste célèbre, momentanément gêné.
Bien que le sol fût totalement anhydre et Phœbus aveuglant, Pascalis a relevé le bas du pantalon.
— Pourquoi ? fis-je.
— Pour qu’on ne s’aperçoive pas qu’il est trop court, répondit-il en souriant.
Sa femme est gentille comme tout et, pourtant, il la trompe avec une grande bringue d’Anglaise, miss Aline, pas jolie pour un sou, mais dont le nom seul indique assez l’irréductible tendance à la luxure et à la sensualité.
(Miss Aline pourrait arborer la devise de sa vieille homonyme romaine, Lassata non satiata, en supprimant, toutefois, lassata, car, au contraire, ça la repose, elle.)
Il a pu découcher, l’autre jour (l’autre nuit serait plus exact, mais le temps me manque pour rectifier).
Sous le fallacieux prétexte qu’il est vélocipédiste territorial, il a prétendu devoir assister à une manœuvre de nuit du côté de Vaujours, blague infecte dans laquelle sa pauvre petite femme a coupé comme dans du beurre.
Inutile de révéler en quoi consistèrent ces manœuvres de nuit dont la rue Bernouilli fut le théâtre. (Elle en a vu bien d’autres, la rue Bernouilli.)
Et, au retour, la petite femme :
— Ça s’est bien passé ?
— On ne peut mieux.
— Ton pneu ne s’est pas dégonflé ?
— Si, huit fois ! répondit-il en souriant.
Lune de miel.
— Dis-moi, ma chérie, à quel moment t’es-tu aperçue, pour la première fois, que tu m’aimais ?
— C’est quand je me suis sentie toute chagrine chaque fois qu’on te traitait d’idiot devant moi, répondit-elle en souriant.
Autre lune de miel.
Lui, ardent et tendre.
Elle, bébête.
Elle. — Alors, c’est bien vrai ? Son petit Jujules aime bien sa petite Nini ?
Lui. — Mais oui, je t’aime bien !
— Beaucoup, beaucoup ?
— Beaucoup, beaucoup !
— Encore plus beaucoup que ça ?
— Encore plus beaucoup que ça !
— Alors, comme quoi qu’il l’aime, sa petite Nini ?
— Comme un carme ! répondit-il en souriant.
Parisienne à bord.
Après un flirt assez écourté, elle a consenti à le venir voir en sa cabine,
— Tiens, vous ne tirez pas le rideau sur votre hublot.
— À quoi bon ! Ce hublot donne sur la mer immense. Nous sommes à pas mal de milles de la plus prochaine terre. Dieu seul nous voit, et ce ne serait pas un pauvre petit rideau qui arrêterait le regard du Tout-Puissant.
Après cette tirade, il enlaça la jeune personne.
Mais elle :
— Non, je vous en prie, tirez le rideau.
— Pourquoi ?
— Quelquefois qu’il passerait des canotiers ! répondit-elle en souriant.
