LETTRE VINGT-QUATRIÈME.
Aujourd’hui a eu lieu l’inauguration du premier chemin de fer parisien ; demain l’ouverture, aujourd’hui l’inauguration ; ne confondez pas : demain le public, aujourd’hui les élus. Pendant que nous écrivons ces lignes, nous avons auprès de nous un de ces élus qui arrive à l’instant de Saint-Germain ; il nous conte son voyage en déjeunant ; il mange, oh ! mais il mange de manière à ruiner à jamais toute entreprise de chemin de fer, car si c’est une économie de voyager si vite et pour si peu, ce n’en est pas une de rapporter de ses voyages une faim dévorante, que rien ne peut assouvir. Cet infortuné jeune homme, qui est un de nos plus proches parents, est sorti de chez lui ce matin à sept heures, après avoir solidement déjeuné ; il est arrivé rue de Londres, joyeux et dispos ; il est monté dans une excellente berline ; il s’y est assis fort à l’aise sur de très-bons coussins, il a entendu un roulement, et puis bst il est arrivé à Saint-Germain. Il prétend avoir aperçu quelques arbres dans la campagne pendant la route, mais il n’oserait l’affirmer ; il sait cependant qu’il a passé sous une voûte, et qu’il est resté une grande demi-minute privé complètement de lumière. En arrivant à Saint-Germain, son âme s’est attristée en songeant qu’il lui avait fallu si peu d’instants pour être si loin de toute sa famille et de tous ses amis ; alors il a voulu repartir, mais il doutait de la promptitude du retour. Cela est naturel, nous ne savons pourquoi ; mais en général on part plus vite que l’on ne revient ; il est reparti, et bst le voilà arrivé à Paris ; vingt-six minutes pour aller, vingt-six minutes pour revenir ; quel charmant voyage ! une voiture très-douce, point de cahots ; point de postillons ivres, point de chevaux blancs attelés avec des cordes ; point d’embarras, aucun ennui ; les compagnons de voyage sont tous charmants, on n’a pas le temps de les voir ; on apprend le lendemain qu’on a fait la route avec son frère, mais il regardait à gauche et
