27 minutes exactement, et il ne put que lui dire ces mots :
« Hé ! vous êtes un maître, vous le savez bien, et nous le savons aussi, nous tous qui vous aimons. Cela suffit. Vous nous apparaissez comme le La Bruyère de cette fin de siècle, vous avez sa précision, sa concision, son amertume, sa loyauté, sa probité littéraire ; comme lui, dédaigneux des coteries et des foules, vous vivez pour écrire des pages courtes et parfaites, et vous n’avez pas besoin du jugement des imbéciles. »
Le petit jeune homme était remonté : il reprit :
« Oui, vous êtes un maître ; vous avez inventé des comparaisons et trouvé des métaphores. Ah ! je vous vois d’ici, les saisir, les attraper, comme un naturaliste chope au vol un papillon qui passe… Hop ! le voilà pris, il le serre entre ses doigts, délicatement, pour qu’il garde ses couleurs, puis le pique sur sa planche. Vous…
Les yeux levés au plafond, M. Renard murmura :
