clavier s’animait encore, se tenait droite sur le vieux banc de chêne où les maîtres les plus illustres s’étaient succédé. Ses cheveux blonds s’auréolaient d’un rayon de soleil à travers les vitraux de l’ogive voisine, ses yeux morts étaient tournés vers l’infini sous leurs paupières abaissées. Les lèvres seules vivaient, rouges, plus rouges qu’une blessure. Rien n’apparaissait dans la divine teinte de l’église que cette tête pâle et les deux mains, les mains comme deux oiseaux d’argent.
Jacques s’approcha de cette tête pâle, de cette main pâle. Il touchait presque les plis de la robe. Subitement la jeune fille réprima un cri et d’une voix assourdie
— Qui va là, mon Dieu !
— Celui qui doit venir, à qui la lumière vous a donnée ; celui à qui vous parliez de vos fleurs hier… et de votre âme… n’ayez pas peur… je suis venu vous entendre à l’orgue… n’ayez pas peur… Ces quelques phrases Jacques les
