des calineries d’enfance lui revenaient. Quand il pleurait tout bébé, tout menu, tout frêle, sa nourrice, une vieille suédoise aux yeux comme restés là-bas — tant ses prunelles étaient pâle — sa nourrice ne le grondait pas, elle lui répétait : « Pauv’petit, pauv’petit ! » Et Jacques s’endormait. Mais aujourd’hui ? Qui viendrait bercer ses peines, qui viendrant lui chanter les histoires dont on s’endort ?… Alors, pour la premiere fois, mais avec impétuosité, avec un élan de cœur infini, Jacques pensa à sa mère et cette vision lui fut divinement douce il comprenait maintenant l’immense amour des mères, et l’immense injustice des fils qui ne reviennent à cet amour que lorsqu’ils n’ont plus que celui-là. Un besoin tendre le pressait de réparer… oui de réparer, car il se sentait coupable vis-à-vis d’elle. Depuis longtemps aucune lettre, quand les nouvelles de maman frémissaient d’une inquiète sollicitude. La mère reste femme et conserve je ne sais quoi d’idéalement charnel
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NOTRE-DAME DES MERS MORTES
