minuscule au centre duquel un cygne de plàtre faisait jaillir de minces gouttes d’eau. En face du bassin un banc et une table de fer. Et l’allée soigneust-ment ratissée et nettoyée des feuiles mortes, aboutissait à un pigeonnier. Chaque semaine, un vieux en manches de chemise, large chapeau de paille l’été, un gros paletot à cache nez l’hiver, un vieux arrivait, dissimulant dans sa poche un couteau de cuisine et saignait un pigeon pour dimanche. De la classe on entendait le gravier bruire, la porte basse grincer. Et l’on disait :
— Encore un pigeon d’saigné ! V’la le père Mathieu qui passe…
Car il s’appelait Mathieu, cet homme. On entendait la porte grincer, des battements d’ailes, des bruits effarés, un roucoulement douloureux puis un tout petit cri, si aigu, si frôle ! Et c’était tout :
Madame Mathieu aurait demain son pigeon aux petits pois.
Donc en face de ce jardin s’ouvrait la fenêtre ;
