— Sept seulement ! fit l’Oncle Jeremiah en sortant de sa poche un oignon de type antédiluvien : pourquoi le vieil horloge parle-t-il ainsi, après avoir été muet si longtemps ? Je pense qu’il a perdu l’esprit.
— Moi aussi, dit la Tante Sarah ; je ne l’avais point entendu bavarder ainsi depuis le jour où nous avons enterré la femme du ministre qui logeait précisément dans cette chambre ; et vous, Lucy, l’avez-vous entendu… ?
— Non, Tante Sarah ; et je suis sûre que, depuis ors, il n’avait pas sonné.
— Ouais ! continua l’Oncle Jeremiah ; moi je dis que c’est un peu étrange ! mistress Moody ne mourut-elle pas juste au bout de sept jours, femme ?
— Certainement au moment même où l’horloge tintait.
— Et que dites-vous de cela, Master Burleigh ?
— Je trouve que c’est une singulière coïncidence.
— Mais comment se fait-il que l’horloge sonne après un si long silence hein ?
— Oh ! les enfants y ont fourré la main, j’ose le dire.
