— Alors, quelle réponse me faites-vous ?
— Aucune.
— Comment, aucune ?
— Je préfère vous charger.
— Oh ! oh ! c’est une rude besogne que vous vous taillez là : nous sommes dix-huit, savez-vous ?
— Peu m’importe votre nombre. Seriez-vous cent que je vous chargerais de même.
— By god ! Pour la rareté du fait, je serais curieux de voir ce combat d’un homme contre vingt.
— Ce ne sera pas long.
En disant ces paroles, le Scalpeur fit reculer son cheval de quelques pas.
— Un instant, que diable ! s’écria vivement le chasseur, laissez-moi vous dire un mot.
— Dites.
— Voulez-vous vous rendre ?
— Hein ?
— Je vous demande si vous voulez vous rendre.
— Allons donc ! s’écria le Scalpeur en ricanant, vous êtes fou. Me rendre, moi ! c’est vous qui bientôt me demanderez grâce.
— Je ne crois pas, by god ! quand vous devriez me tuer.
— Voyons, regagnez votre abri, fit le Scalpeur en haussant les épaules, je ne veux pas vous tuer sans défense.
— Ma foi, tant pis pour vous, fit le chasseur ; je vous ai loyalement averti, maintenant je m’en lave les mains ; sortez-vous de là comme vous pourrez.
— Merci, reprit énergiquement le Scalpeur, mais je n’en suis pas encore où vous supposez.
