— … Pour jeter un mauvais vernis…
— … Sur les hautes sphères…
— … Diplomatiques.
— … Françaises… Ah, la crapule !
Sur mon geste pourtant de vague dénégation, le personnage sérieux insista :
— Demain, trouvez-vous, à neuf heures, au Horse-Shoe, près de la gare du Nord, et vous serez fixé sur la complexion de votre ami.
Je n’eus garde de manquer un tel rendez-vous.
Muni d’une fausse barbe et d’un manteau couleur muraille, à l’heure et à l’endroit indiquées, je dégustais un soigneux John Collins.
Un couple pénétra.
Je reconnus tout de suite les étranges personnages dont il me fut donné l’occasion de causer naguère :
Miss Jane Dark et Henry Katt.
Puis, peu après, l’incriminé Bryois.
Tous les trois, ils eurent une conversation de fantômes en un grand parc solitaire et glacé.
Et Bryois sortit.
Nous le suivîmes.
Il se dirigea vers l’enclos bien parisien où gît la douane de la gare du Nord.
Familièrement et comme d’habitude, il tendit un petit papier, une menue somme convenue d’avance ; alors, un employé lui délivra une bonbonne jaugeant deux ou trois gallons et dont l’étiquette portait ces
