tographie d’un jeune homme chevelu portant cette dédicace : « À Loys Job’ Har. »
— Loys Job’ Har, c’est moi, fit le poète.
— Tous mes compliments ! C’est un fort joli nom. Vous êtes d’origine chaldéenne, sans doute ?
— Pas du tout… La vérité m’oblige à vous avouer que mon vrai nom est Louis Jobard. J’ai cru pouvoir prendre sur moi de l’esthétiser légèrement.
— Vos aïeux ont dû tressaillir en leur sépulcre.
— Qu’ils tressaillent à leur aise ! Quand ils auront bien tressailli, ils ne tressailliront plus.
À mon tour, je me nommai.
Une très visible moue vint aux lèvres de Job’ Har.
— Votre nom ne m’est point ignoré ; mais je n’ai rien lu de vous… Cependant, dans les crèmeries où nous passions, j’ai parfois entendu des gens de basse culture intellectuelle qui s’éjouissaient de vos facéties.
Je n’eus l’air de rien, mais je me sentis abominablement vexé.
Et sur les six bouteilles de mon excellente bière de Nuremberg, j’en regrettai quatre, sincèrement.
