Le docteur P…, qui fréquente beaucoup les artistes, a pris l’habitude de désigner les dames en général et particulièrement ses maîtresses en les affublant du nom du peintre qui les aurait représentées le plus volontiers.
Sa bonne amie a-t-elle une mine candide avec de grands yeux bleus, c’est un petit Greuze.
Sa bonne amie a-t-elle, etc., etc…, c’est autre chose.
(Cette nomenclature m’entraînerait un peu loin.)
Bref, chaque jour, on entend le docteur P… :
— J’ai fait connaissance, hier, d’un petit Fragonard épatant !
Ou bien :
— Je vais dîner ce soir avec un petit Forain tout ce qu’il y a de plus rigolo !
Ou bien :
— Vous ne m’avez pas vu ces jours-ci, parce que je suis en train de filer le parfait amour avec un petit Boticelli de derrière les fagots !
À nous qui le connaissons, ces déclarations ne nous étonnent plus.
Mais du monsieur qui entendit, un soir, en pleine brasserie, cette phrase cynique :
— Excusez-moi de vous lâcher si tôt, mais j’ai rendez-vous chez moi avec un petit Boucher qui n’est pas dans une musette !
La stupeur est parfaitement légitime.
Et le monde est si rosse, à Paris, et si prêt à pro-
