— Savez-vous écrire peau… de la peau ?
— Oui.
— Savez-vous écrire balle… une balle ?
— Oui.
— Alors, vous savez écrire peau de balle.
— Et j’en suis ravie… Si vous venez à claquer et qu’on me charge de votre épitaphe, dites-moi un peu ce que j’écrirai.
— Dites vous-même.
— Je mettrai :
Est-ce pas là la formule qui vous siérait ?
— Comme un gant.
Petite Hieratica ! Est-ce que je l’aimerais ?
… Nous rencontrons souvent une dame d’une certaine maturité, mais qui a dû être pas mal quand nous étions sous l’Empire.
Elle est toujours flanquée d’un joli petit jeune homme, l’air artiste. Et comme elle semble l’aimer, son jeune ami !
— Qui est cette dame ? demandons-nous.
— Une ancienne chanteuse d’opéra, Polonaise je crois, qui épousa un millionnaire et le perdit peu de temps après. Il lui reste un semblant de voix. Elle chante encore quelquefois, et le petit l’accompagne…
— En dos mineur, insinua le délicat poète Alfred Mortier.
