précis, j’arrivai à midi et une minute.
Il tira froidement sa montre :
— Moi… je suis un type dans le genre de Louis XIV… j’ai failli attendre.
De la sérieuse ophtalmie qu’il avait eue, il se voyait presque guéri, et s’en félicitait de la sorte, variant sa formule un peu :
— Moi… je voudrais être un type dans le genre d’Homère ou de Milton.
Et puis, tout à fait éteint en son cœur le souvenir de Joséphine, il en aima une autre.
Laquelle ne voulut rien savoir.
Alors, il la tua.
Et ce fut l’arrestation.
Pressé de questions par le juge d’instruction, il se contenta de répondre :
— Moi… je suis un type dans le genre d’Avinain… je n’avoue jamais.
Et ce fut la cour d’assises.
Là, il voulut bien parler.
— Moi… je suis un type dans le genre d’Antony… Elle me résistait, je l’ai assassinée !…
Le jury n’admit aucune circonstance atténuante. La mort.
Mal conseillé, Félix Faure ne sut point le gracier.
Pauvre gars ! Je le vois encore, Pierrot blême, les mains liées sur le dos, les pattes entravées, sa malheureuse chemise à grands coups de ciseaux échancrée.
Au tout petit jour, les portes de la Roquette s’ouvrirent.
Il m’aperçut dans l’assistance, se tourna vers moi, et d’une voix nonchalante qui laissait traîner les mots comme des savates, il me dit :
— Moi… je suis un type dans le genre de Jésus-Christ… je meurs à trente-trois ans.
.jpg)
