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Viennent se briser. Sous le choc
De leurs assauts, de leurs bordées,
Nos piques de douze coudées
Ont tenu bon, comme le roc.
Alors un grand chef, un bel homme,
Prend six mille chevaux de choix,
Et remonte assez près des bois ;
C’est Château-Guyon qu’on le nomme.
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Il voulait tourner notre flanc
Et descend à toute carrière.
Garde à nous !… Rompant la barrière,
Ses gendarmes, croisés de blanc,
Enfoncent le grand carré suisse.
Deux fois, leur chef au noir regard
De Schwytz a touché l’étendard,
Mais des mains, la Croix-Dieu lui glisse.
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