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ET AUTRES POÉSIES
LXIV
Anthoine de Guise
rop plus qu’a milliers et a cens
De douleurs en mon cueur je sers,
Et en tous sens
Vers moy viennent de toutes pars.
Ha ! Mort, pour quoy [donc] ne me pars
En mille pars,
Pour poyer tes treheus et sens ?
Car la douleur qui m’est si prouche
Qu’aultre n’aprouche
Est cause que l’on me reprouche
Par grant reprouche ;
Batu des verges de Fortune,
Je sui celluy qui tousjours couche
Dedans la couche
De Desepoir, qui trop me touche,
Et suis la souche
A tout malheur et infortune.
Brief je suis au bout de mon sens,
Pour quoy, s’a mourir me consens
Et me dessens,
Qui te tient que sur moy n’espars
Les assauls qu’en mains lieux depars
Et a ceulx pars
Qui souhaident en estre absens,
Trop plus [qu’a milliers et a cens ?]
