Le désastre pourtant n’est jamais sans remède ;
Avant peu, sous vos toits, la douleur s’interrompt.
L’olive a fait défaut, les prés viendront en aide ;
Si les blés ont manqué, les pampres donneront.
Redoutez seulement la misère des villes !
De quels affreux haillons ses membres sont vêtus !
Que d’opprobres en elle et de passions viles ! —
La pauvreté rustique est mère des vertus.
Elle a sa dignité ; sans envie et sans haine,
Elle va poursuivant le travail de ses bras.
Virile et bienfaisante, elle ressemble au chêne,
D’autant plus généreux sur des sols plus ingrats.
C’est elle qui revêt d’une indomptable force
Vos fils, durs à la neige, insensibles au feu ;
Par elle vous gardez, sous une rude écorce,
Les tendresses du cœur et la croyance en Dieu.
Si la France un matin vous aligne en phalange.
Fiers, vous faites honneur à votre humble berceau.
Vous tous, les héritiers des gloires sans mélange,
Frères de Jeanne d’Arc, de Hoche et de Marceau !
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AUX PAYSANS.
