Ami, pourtant gardez votre or.
Las ! j’épousai, bien jeune encor,
La Liberté, dame un peu rude.
Moi, qui dans mes vers ai chanté
Plus d’une facile beauté,
Je meurs l’esclave d’une prude.
La Liberté ! c’est, Monseigneur,
Une femme folle d’honneur ;
C’est une bégueule enivrée
Qui, dans la rue ou le salon,
Pour le moindre bout de galon,
Va criant : À bas la livrée !
Vos écus la feraient damner.
Au fait, pourquoi pensionner
Ma muse indépendante et vraie ?
Je suis un sou de bon aloi ;
Mais en secret argentez-moi,
Et me voilà fausse monnaie.
Gardez vos dons : je suis peureux.
Mais si d’un zèle généreux
Pour moi le monde vous soupçonne,
Sachez bien qui vous a vendu :
Mon cœur est un luth suspendu,
Sitôt qu’on le touche, il résonne.
