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Comme un sombre plongeur qui se confie aux lames,
Il s’engouffra vivant dans une mer de femmes,
Festonna ses rideaux d’actrices et de rats,
Et devint très couru dans les deux Opéras.
Frêles roseaux fleuris sur les pierres gothiques,
Types germains coulés dans les moules celtiques,
Bacchantes de Toscane à la parole d’or,
Pensives Lélias qui cherchaient leur Trenmor,
Elvires aux pieds fins, bijoux d’Andalousie,
Vierges à l’œil fendu sous le surmé d’Asie,
Il sut tout effeuiller en critique de goût,
Et quand il n’eut plus rien à donner, il eut tout.
Il eut, n’espère pas que je les enregistre,
Au Théâtre-Français l’amante d’un ministre,
Dont Paris en silence admirait la hauteur
Superbe. Aux environs, la femme d’un auteur
Dramatique, et Fanny, la fille aux lèvres rouges,
Dont la voix éveillait les morts, et, dans les bouges,
Éléonore, Esther, Léontine et Jenny.
Si je te disais tout, quand aurais-je fini ?
  Ce serait trop. D’autant que, grâce à ces astuces,
Il trouva des vertus et des princesses russes,
Qu’il serait dangereux de nommer pour raison
D’époux, et dont je veux respecter le blason.
D’ailleurs tout ce plaisir est rampant et livide ;
Avant de s’enivrer on voit la coupe vide,
Tandis que le vautour, le souvenir vainqueur,
Vous broie incessamment de ses griffes le cœur.