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Ô céleste Rose, dit-il,
S’il est vrai que nous nous aimâmes
Par un accord chaste et subtil,
Que se passe-t-il dans nos âmes ?
Par quel doux et timide essor
En notre paresse mentale
S’envoleront les notes d’or
Et la gamme sentimentale !
Ô fille de rire et de pleurs,
Qui rappelez notre mère Ève
Jouant dans la forêt de fleurs,
Où vous porte l’aile du rêve ?
Oui, j’aimerais à le savoir,
Et c’est là ce qui m’intrigue, ange.
Est-ce dans l’Afrique au front noir ?
Est-ce au bord du Tigre ou du Gange ?
