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NOUS TOUS.
Pourtant courbé sous le dieu,
Pâle, ivre de jour,
Il était brûlé du feu
D’un immense amour.
Peuple, du peuple fourbu
Dévorant les pleurs,
On eût dit qu’il avait bu
Toutes ses douleurs,
Et de sa lèvre, ô tourment
Providentiel !
Pressé douloureusement
L’éponge de fiel.
Dans ses chants éblouissants
De haine et d’orgueil,
On entendait les accents
Des mères en deuil,
Judas, hypocrite et roux,
Comptant ses écus,
Et les sanglots de courroux
De tous les vaincus.
