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Elles ont des rondes d’amour
Et des yeux de petites filles.
Elles ont des bouches gentilles
Et des questions, tout autour…
III
Au pays morne sans saison
Où seul je vais, lent patriarche,
Je vois s’ouvrir devant ma marche
Le grand regard de l’horizon.
Je porte en moi ma vie altière.
Le ciel est gris ; mon cœur se fond
Dans mon orgueil vide et profond
Comme un bonheur dans la lumière.
