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morceau de poésie, le tournaient, le retournaient, le pesaient, le faisaient sonner ! Quels élans d’enthousiasme et parfois quelles risées de mépris ! Je me rappelle qu’un jour, à chaque nouveau venu, on lisait une pièce insigne de laideur, et chacun de rire ; mais vers le soir il en vint un qui déclara : « Elle est de moi… » À cet aveu, Heredia ne se tut que le temps de tirer une bouffée sur son cigare, et, comme une locomotive qui renverse sa vapeur : « Ah ! ça, dit-il, c’est d’un poète. »
Le bon maître ! j’admire sa vitalité, son optimisme, ses dons héroïques. Oui, c’est un travail héroïque de faire vivre ensemble, chaque semaine, pendant des heures, de jeunes rivaux con-
