lui disait qu’il l’aimait, comme à moi. Et il savait qu’elle trahissait, qu’elle mentait. Comment peut-on aimer ce que l’on méprise ? Et il l’aimait cependant, il l’a dit. Ah ! je ne m’étonne plus s’il a été capable de me mentir comme il l’a fait pendant des jours, puisqu’il a été capable de ressentir des sentiments si bas, si honteux, si vils… »
— « Si douloureux aussi…, » interrompit la mère. « Ce mépris dans l’amour, dont tu parles, c’est le châtiment des passions criminelles, et un châtiment terrible. Tu l’as entendu aussi confesser que ce mépris l’avait amené à douter de cette femme et le doute sur cette femme l’a conduit à douter de l’enfant, de son enfant… Il s’est dit qu’ayant trahi son mari pour lui, elle devait le trahir lui-même. — Il n’a pas cru qu’il fût le père de cette fille qui porte sur son visage cette ressemblance si étonnante qu’elle t’a saisie, comme elle l’a saisi quand il l’a vue. Mais c’est un hasard qu’une telle ressemblance et si terrassante. C’est un hasard que cette rencontre après tant d’années. Pense à ces années et au poignard qu’il avait dans le cœur chaque fois qu’il se souvenait de cette petite fille et qu’il lui fallait se dire : je ne saurai jamais si elle est ma fille. Pense à ses remords quand il l’a su et ce qu’a été pour lui cette rencontre, quel supplice quand ç’aurait pu, quand ç’aurait dû être une telle joie. Souviens-toi de son trouble dans ce soir de Noël auquel tu viens de faire allusion…
