vers une sensibilité si vraie et si fine… Voyez-vous, nous autres femmes, nous ne jugeons guère par l’esprit, c’est notre cœur qui critique pour nous… Et il est si rare que les auteurs d’aujourd’hui ne nous froissent pas en quelque point… Que voulez-vous ? Nous restons fidèles au vieil Idéal… Ah ! je sais, ce n’est plus guère la mode aujourd’hui. C’est presque un ridicule. Mais nous bravons ce ridicule… Et puis je tiens ces goûts de mon pauvre père. Ce fut toujours son vœu le plus cher de travailler au relèvement de la littérature dans notre malheureux pays. Je pensais à lui en écoutant vos vers. Il les eût tant aimés ! … »
Elle s’arrêta, comme pour écarter de trop mélancoliques souvenirs. À l’accent dont elle avait prononcé le nom de son père, il eût fallu être un monstre de défiance pour ne pas croire qu’une plaie inguérissable saignait en elle, chaque fois qu’elle pensait au célèbre ministre. Ce qu’elle venait d’en dire étonna bien un peu René.— Il se rappelait le cruel article de Sainte-Beuve vieillissant contre un projet de loi sur la librairie élaboré par Bois-Dauffin, et le souvenir de cet homme d’État lui représentait un des ennemis jurés de la littérature, comme la politique en compte par milliers. Il professait en outre une horreur profonde pour l’idéalisme conventionnel auquel
