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HIPOLITE.
Levez le masque, on connoît votre fourbe,
Et vous vous y prenez de mauvaise façon.
CRISPIN.
Parbleu ! pas tant bigote, elle change de ton.
Le second NICANDRE.
Et quoi…
HIPOLITE.
Qui vous aimoit a pour vous de la haine.
Le second NICANDRE.
On me hait ! mais, Madame…
HIPOLITE.
On connaît votre Isméne.
Le second NICANDRE.
Mon Isméne !
CRISPIN.
Bon, bon, mordez vous-en les doigts ;
Il demande huit jours, & demeure deux mois.
Le second NICANDRE.
Mon Isméne, bons Dieux ! ô parole cruelle !
CRISPIN appelle son Maître au coin du Théâtre.
St, st ; une autrefois battez moins la semelle
Monsieur.
Le second NICANDRE.
Tes sots discours…
