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CRISPIN.
Il en est parbleu fou !
Quand on parle d’Isméne, on le choque, on l’irrite ;
On le touche, on le charme en parlant d’Hipolite ;
Et ce nom par lui-même est si fort répété…
IACINTE.
Attens, mon cher Crispin, tu seras contenté.
Voyons dans la geole, Hipolite y doit être ;
Elle m’a fait entrer pour pressentir ton Maître ;
Et puis qu’enfin Nicandre à l’aimer se résout,
Disons-lui qu’elle vienne & l’informe de tout.
Hipolite ! Hipolite !
SCENE VIII.
HIPOLITE, IACINTE, CRISPIN.
IACINTE.
Allons donc, paresseuse ;
Nicandre est amoureux, comme vous amoureuse ;
Et Crispin que voilà qui soupire pour moi,
M’en répond corps pour corps, & m’en jure sa foi.
C’est vous seule qu’il aime, & qu’il trouve d’aimable.
