larges, les biceps d’un lutteur, des poings noueux. Chose étrange, ses yeux gris sont doux, lumineux, et sa voix est presque chantante. Il n’a pas trente ans et son compagnon peut-être vingt-deux.
Dehors, un ciel bas roule lentement des nuages dont les anneaux spongieux déroulent un épais brouillard. C’est un silence de charnier, lourd, oppressant. La voix ne va pas à cinq pieds.
Le bâtard de Paris jette un coup d’œil vers une des meurtrières de l’abris, et avec un hochement de tête dans la direction de l’ouverture pleine de la vapeur du brouillard :
— Ce serait propice pour charroyer du gaz dans les coffres, hein ?
L’autre frissonne.
— Tais-toi. Les gaz j’en ai avalés ; je les rote encore.
— Si tu disais éructation ce serait plus huppé.
— Rots ou éructations ça provient du même tuyau, dit-il sans cesser de tourner les feuillets qu’il tient dans ses doigts.
