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Ce peuple que Jésus chassait avec mépris,
Ce peuple vagabond, ce sont les Zingaris. »
L’âne ne parlait plus qu’on l’écoutait encore.
Mais dans le ciel ému déjà pointait l’aurore.
Le coq a fait chanter son clairon enrhumé,
Et tout rentre soudain dans l’ordre accoutumé.
Le souvenir s’éteint, la raison s’oblitère,
La voix s’étrangle et fuit par un triste mystère ;
Si bien que le bouvier retrouve au lendemain
Les bœufs roux engourdis, dociles à la main
Et ne sachant plus rien des choses de la veille,
