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Murs de bois et pignons inclinés sur la rue,
Échoppes en plein vent, foule sans cesse accrue
De passants, de soldats, de femmes sans aveu,
De chiens, de vagabonds, rôdeurs sans feu ni lieu,
Sentine de brouillards sans cesse environnée,
Et que le choléra visite chaque année :
C’est fétide, et pourtant, c’est là dans ce milieu,
Qu’élégante et fleurie, une église de Dieu,
Humble dans sa grandeur, se dresse et résignée,
Hante les malheureux, nos frères, sa lignée.
Dieu ne ressemble pas aux seigneurs châtelains
Qui, fiers, ne souffrent pas autour d’eux de vilains :
La maison du Seigneur est au milieu des nôtres :
