pas le temps de lui appliquer le mot des saints cantiques : Felix culpa ?
Ah ! mais consolez-vous, pauvre oubliée, vous aurez votre revanche, quand à votre tour vous serez devenue une vaporeuse vision des pays bleus. Seul avec sa vieille amie, la pipe, le pauvre vieux revivra dans la fumée noirâtre de son brûlot, les souvenirs d’autrefois. Vous passerez radieuse et belle comme à vos seize ans… à l’âge des aveux… Une larme chaude s’échappera de la paupière du fumeur, à cette vision qu’il voudra tirer chaque jour des cendres de l’oubli… Jusqu’à ce que la mort cruelle vienne arracher la pipe noircie et tremblante de ses gencives dégarnies, pour la briser en mille miettes encore fumante de rêves !…
Alors, comme le nom, comme la gloire, comme la vertu, comme la vie, fumée lui-même, il disparaîtra dans l’ouate d’un nuage !…
— Mais tu dors, fit Jeannette, en me poussant — tu ne réponds pas…
— Non, mais je rêve.
