— L’hypocrite, murmure la tignasse blonde, en trépignant de rage.
Plus loin, le sexe aimable, qui n’a pas la réputation d’être bavard, hurle, vocifère comme des démons sortis de l’enfer.
— C’est faux, c’est de la faute des marguillers ! Je te gagerai vingt-cinq piastres contre trente sous que c’est une canaille et qu’il fourra tout l’argent dans sa poche.
— Je te prouverai le contraire…
Et patati et patata.
Ailleurs, on dégoise contre M. le maire et le conseil. Tandis que les femmes par petits groupes discrets parlent de la cueillette des framboises, de l’élevage des volailles et des succès de leur progéniture aux derniers examens.
— Un talent, madame, que cet enfant, le maître ne peut plus lui en montrer, il a embêté M. le vicaire aux derniers examens !
— C’est comme mon garçon, le docteur, il voulait prendre une spécialité. Une spécialité. Prends en donc six pendant que tu y es, ça sert toujours, lui ai-je dit.
— Ma petite, pour l’esprit présent n’est pas battue. Le maître, un gros noir, bourru comme un ours a voulu l’embrouiller pour l’empêcher d’avoir le premier prix et le donner à la fille de X…, notre deuxième voisin, ses amis. Voilà qu’il lui pose cette question :
— Avec quelle sorte de terre Dieu fit-il les hommes ?
— … Y’an a, ben sûr, que c’est avec de la terre noire.
Et ma petite lui coula un œil malin qui voulait dire : Attrape ça mon vieux !… Le maître n’a pas pu s’empêcher de rire…
Vainement la cloche de sa voix de fer jette son appel désespéré, on cause toujours. Une voix vibrante monte dans la vaste nef : Asperges me !
