Et l’ardeur du soleil qui dore le lichen,
L’arôme capiteux qui flotte sur la lande,
L’éclat d’îlots qu’on croit détachés de l’Éden,
Le frais gazouillement de la brise d’Irlande ;
Les échos du vallon où ton ancêtre est né,
L’attrait de la légende où revit maint fantôme,
La sauvage splendeur des lacs de Killarney,
Le blond miroitement des toits couverts de chaume ;
La fraîcheur de la mousse enguirlandant les murs,
Les bruits harmonieux des bois et des cascades,
Le babil des ruisseaux, des joncs, des seigles mûrs,
Le charme toujours neuf des antiques ballades ;
L’éternelle verdeur de l’île des martyrs,
La rumeur du Shannon, l’hymne de l’Atlantique,
L’odeur du trèfle au pied des tours et des menhirs,
Les sons mélodieux de la harpe celtique ;
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les aspirations
