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La brume, qui voilait le fluide cristal
De ses plis opalins, dont la blancheur éclate,
S’envole sous le feu du flambeau matinal.
Et, rougissant la lame aux chatoîments d’agate,
Le soleil qui se lève, ardent et triomphal,
Sur l’horizon déroule une écharpe écarlate.
