las qui venait le visiter… celui-là même qu’il avait tant souhaité, qu’il avait si ardemment désiré ? Ils n’étaient donc pas trop pauvres alors ?
… Non, cela ne pouvait pas être vrai : ces cadeaux, ces jouets peinturlurés ne devaient être qu’imaginaires et il tenait son regard déliant et chercheur sur la vieille grand’mère comme pour qu’elle se dépêchât de tout lui dire, elle.
Car peut-être qu’il rêvait encore simplement, que rien n’existait en réalité, ni du père Nicholas, ni des jouets et que mon Dieu ! tout ça disparaîtrait dans un brutal réveil qui ferait tout à coup évanouir ses visions bénies.
Oui, pourquoi ne lui disait elle donc pas à son pauvre petit, la vieille mère qu’il paraissait interroger, elle qui devait le savoir ? Et son regard de doute se reportait sans cesse sur elle, avec sa même physionomie suppliante qui faisait mal à voir.
Alors, avec une grosse voix douce et sur le timbre attendrissant que les enfants doivent attribuer à Santa Claus, je me mis à lui parler en caresses… à le questionner tendrement.
… Ciel ! c’était lui… c’était bien lui. Le pauvre petit malade ne doutait plus. Je le vis bien à l’éclair de ra-
