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Brodant très-lentement et d’un geste assoupli
Et ne se doutant pas que l’ombre transfigure,
Sa place dans la chambre était la plus obscure ;
Elle parlait à peine et désirait l’oubli.

Mais, à la question banale qu’on adresse
Quand elle répondait quelques mots en passant,
Cela faisait du mal d’entendre cet accent
Brisé par la douleur et fait pour la tendresse,

Cette voix lente et pure, et lasse de prier,
Qu’interrompait jadis la forte voix d’un maître
Et qu’une insulte, hélas ! un bras levé peut-être,
De honte et de terreur un jour firent crier.

Quand un petit enfant présentait à la ronde
Son front à nos baisers, oh ! comme lentement,
Mélancoliquement et douloureusement,
Ses lèvres s’appuyaient sur cette tête blonde !

Mais aussitôt après ce trop cruel plaisir,
Comme elle reprenait son travail au plus vite !
Et sur ses traits alors quelle rougeur subite,
En songeant au regret qu’on avait pu saisir !