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C’est un vieux aux moustaches rudes,
Galonné d’un triple chevron,
Qui hait les cagots et les prudes
Et débute par un juron.
Il a des propos malhonnêtes
Et des regards presque insultants,
Qui font rougir sous leurs cornettes
Les novices de dix-huit ans.
Croyant qu’il dort et qu’elle est seule
Si la sœur prie auprès de lui,
Vite il charge son brûle-gueule
Et siffle un air avec ennui.
Que lui font la veille assidue,
L’intérêt qu’on peut lui porter ?
Il sait que sa jambe est perdue
Et que l’on va le charcuter.
Il est furieux. – Laissez faire ;
On est très-patient ici ;
Puis il y règne une atmosphère
Qui console et qui dompte aussi ;
