Cette page a été validée par deux contributeurs.
Un bout du tréteau funéraire ;
Cadre d’or riche… et pas payé.
La pente est âpre, tout de même,
Et les stations sont des fours,
Au tableau remontant le cours
De l’Élysée à la Bohème…
— Oui, camarade, il faut qu’on sue
Après son harnais et son art !…
Après les ailes : le brancard !
Vivre notre métier — ça tue…
Tués l’idéal et le râble !
Hue !… Et le cœur dans le talon !
. . . . . . . . . . . . .
— Salut au convoi misérable
Du peintre écrémé du Salon !
— Parmi les martyrs ça te range ;
C’est prononcé comme l’arrêt
De Rafaël, peintre au nom d’ange,
Par le Peintre au nom de… courbet !
