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PARIS 11
Donc, la tramontane est montée ;
Tu croiras que c’est arrivé? !
Cinq-cent-millième Prométhée,
Au roc de carton peint rivé?.
Hélas : quel bon oiseau de proie?.
Quel vautour, quel Monsieur Vautour
Viendra mordre a ton petit foie
Gras, truféf? ? pour quoi — Pour le four ! …
Four banal ! … Adieu la curée ! —
Ravalant ta rate rentrée,
Va, comme le pélican blanc,
En écorchant le chant du cygne,
Bec jaune, te percer le flanc ! …
Devant un pêcheur à la ligne.
