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plus elle, tourne à un vers qui n’est pas encore lui.
Anatole France nous en cite ce curieux échantillon :
La nymphe blanche
Qui coule à pleines hanches
Le long du rivage arrondi,
Et de l’île où les saules grisâtres
Mettent à ses flancs la ceinture d’Ève
En feuillages ovales
Et qui fuit pâle.
(Le Mannequin d’osier, p. 86.)
Et M. Bergeret, inquiet, songe :
— Si c’était un chef-d’œuvre !…
Si c’était un chef-d’œuvre, je proclamerais la faillite d’une des rares vérités auxquelles je crois encore : à savoir qu’on demanderait vainement aux complications de midi à quatorze heures ce qu’on n’a jamais obtenu et ce qu’on n’obtiendra jamais que de la seule Simplicité.
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Le gros mot donne moins de mal à trouver que le mot fin ; vérité éclatante, cette fois et
