Un soir d’automne, après dix heures sonnées, ce mendiant, qui n’avait ni bras ni jambes et dont je vous ai parlé, n’était pas rentré dans sa casemate : on supposa que la femme qui prenait soin de lui avait négligé de le ramener à son gîte. Les huissières attendirent charitablement jusqu’à dix heures et demie, ce que voyant la Sœur-Cellerière, elle envoya demander les clés pour les porter, suivant l’usage, à la Mère Prieure, qui les déposait scrupuleusement sous son oreiller, et qui était une Demoiselle de Toustain (J’ouvre une parenthèse à propos de celle-ci, pour vous dire qu’elle avait fait émailler sur la boule dorée de son bâton Priorissal, la devise héraldique de sa famille : tous-teints-de-sang, ce que ma tante avait trouvé déplacé sur un pareil insigne de profession religieuse et de fonction pastorale. — Ma chère fille, avait-elle dit à la Mère Prieure, un cri-de-guerre est toujours malséant pour une épouse de Jésus-Christ ! ce dont la Mère Prieure ne lui savait pas bon gré, et ce dont il résulta qu’elles n’étaient pas trop bien ensemble). Au lieu des clés de l’abbaye, qu’elle attendait, on rapporta d’étranges nouvelles à Mme de Toustain. Un riche et vigoureux fermier venait d’être attaqué sur la grande route ; il avait assommé de sa marotte un des assassins que les cavaliers de maréchaussée venaient d’amener avec son complice à la porte de la voûte ; ils demandaient qu’on leur ouvrit celles de la prison pour y déposer les deux coupables, et, finalement, on sollicitait pour le fermier la permission de passer le reste de la nuit dans la première cour d’enceinte, afin de ne pas l’exposer à retomber entre les
