qu’il puisse aller droit au ciel le Chérubin.
Au revoir et merci.
L’homme quitte la maison de la voyante.
La Ville, à nouveau, lui siffle, de glaciale pitié : « J’ai rêvé de toi et j’ai pleuré. »
Une seule phrase. Elle ne trouve rien d’autre à sortir de sa bouche, la grande pétrifiée. Mais, comme dans la chanson, voici le vent d’automne. Berger maléfique, il promène son troupeau, les nuages, et, du ciel tombées sur la terre, se répètent, déformées en monstres mouvants, leurs ombres, plus rapides encore que menaçantes, dont la folie, soudain, balaie, assombrit l’eau des regards trop clairs.
L’homme ricane :
« Dis donc, la Ville, toi qui prétendais forger, à la cadence même de ton orgueil, les plus pourpres secrets et jusqu’au souffle, ce doux chefs-d’œuvre, tu grelottes de l'œil. Hystérique ! Tu es bonne pour la Salpêtrière. Le salpêtre c’est la syphilis des murs. Déjà tu as perdu tes
