— Sergent, c’est très pressé et ça vous regarde.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Est-ce que c’est vrai qu’en Corse, quand on a envie de manger du dessert, on s’en va flanquer des coups de pied dans les chênes, pour faire tomber des pralines à cochons ?
— Huit jours de salle de police, avec le motif.
— Vache !
L’exclamation m’est parvenue, très distincte, cette fois. Bec-de-Puce se tourne vers moi.
— Vous avez entendu, factionnaire ?
— Quoi donc, sergent ?
— Ce que cet homme vient de me dire.
— Oui, sergent ; il vous a demandé si c’était vrai qu’en Corse…
— Mais non, pas cela. Ce qu’il vient de dire. Il m’a appelé vache.
— Je n’ai pas entendu.
— Non ?
— Non.
— Très bien.
Il griffonne quelques mots sur un bout de papier et appelle un des hommes de garde qui sort en courant du marabout.
— Portez ça au capitaine. Vous attendrez la réponse.
Elle ne s’est pas fait attendre, la réponse. Elle est laconique, mais expressive : « Mettez immédiatement aux fers cet indiscipliné. »
On m’a mis aux fers.
— Ce n’est pas la peine de faire voir votre colère, allez ! ricane Bec-de-Puce, comme je grince des dents
