Du salon viennent de grands cris, des rires fous, et la voix blanche de Valère, le chef de la danse, faisant mimer à Déa la charge d’un ballet vieux style : « Un battement… deux battements… l’Amour méditant un larcin… »
« Qu’est-ce qu’il te faut ? chuchote la mère toute tremblante. Jamais elle ne l’a vu ainsi.
— Non, inutile, tu ne pourrais pas… c’est trop lourd. »
Elle insiste : « Combien ?
— Vingt mille !… » et chez l’huissier demain, avant cinq heures … sans quoi, la saisie, la vente, un tas de malpropretés dont, plutôt que d’avoir la honte… Il mâchonne rageusement son cigare et ses mots : «… mieux me faire sauter le caisson. »
Ah ! il n’en faut pas plus : « Tais-toi, tais-toi… demain avant cinq heures… » Et des mains passionnées, furieuses, se jettent à ses lèvres pour en arracher, pour y renfoncer l’horrible parole de mort.
