petit attachait sur elle ses yeux inquiets d’enfant qui a trop tôt souffert.
Il comprenait vaguement tout ce que ce mot contenait de périls à venir.
Le commissaire ! Cela voulait dire : plus de Clara, plus de caresses, plus de feu, plus de pommes de terre. Mais le retour à la vie noire, aux jours sans pain, aux sommeils sans lit, aux réveils sans baisers.
Aussi, comme il se cramponna aux jupes de la mère Louveau la veille du départ, quand François demanda d’une voix tremblante :
— Voyons, le reportons-nous, oui ou non ?
La mère Louveau ne répondit pas.
On aurait dit qu’elle cherchait une excuse pour garder Victor.
Quant à Clara, elle se roulait sur le parquet, suffoquée de larmes, décidée à avoir des convulsions si on la séparait de son ami.
La femme de tête parla gravement.
— Mon pauvre homme, tu as fait une bêtise, — comme toujours.
Maintenant il faut la payer.
Cet enfant-là s’est attaché à nous, Clara s’est toquée de lui, et ça peinerait tout le monde de le voir partir.
Je vais essayer de le garder, mais je veux que chacun y mette du sien.
