soit ici pour les choisir lui-même. Il est si bon pour nous que nous craignons de faire quelque chose qu’il n’aimerait pas. »
— Mais, dit M. St.-Aubin, en la regardant plus attentivement, tu n’es pas une fille d’un sang indien ; je le vois à tes yeux, à tes traits et à ton teint. C’est beau, ma sœur, ajouta-t-il, en s’adressant à la femme de Jean Renousse, d’avoir pris soin de cette enfant qui parait tant t’aimer ; sans doute que tu l’auras recueillie dans quelque pauvre famille dénuée de tout.
Puis il s’éloigna sans attendre la réponse pour aller servir quelques commandes.
La jeune fille s’approcha du comptoir, elle examina quelques marchandises. — Oh ! c’est beau, bien beau, monsieur, ce que vous vendez là.
— Oui, mon enfant, lui répondit-il, en la regardant encore fixement; on eût dit que ses traits lui rappelaient quelques douloureux souvenirs.
— De quelle paroisse étaient tes parents, petite ! lui dit-il.
— Mes parents, lui répondit-elle, avec une douce empreinte de tristesse, je ne les ai presque pas connus ; ils n’étaient pas de ce pays-ci, ils demeuraient autrefois dans l’Acadie.
— Et que sont-ils devenus ! demanda M. St.-Aubin, ému à ce seul nom.
— Ils sont morts, lui répondit-elle.
— Pauvre enfant, dit celui-ci ; en essuyant, deux larmes : qui roulaient sur ses joues ; et il retourna dans un autre endroit du magasin.
Un instant après il revint ; on eût dit qu’il y avait un sentiment instinctif qui le ramenait auprès d’elle. Peut-être aussi, pensa-t-il en lui-même, cette jeune fille a-t-elle été une des victimes des malheurs qui sont venus fondre sur mes malheureux compatriotes.
Et moi aussi je suis de l’Acadie ; est-ce que celui que tu appelles ton ami est natif de cet endroit ?
— Oui, répondit la jeune fille, du plus loin que mon souvenir peut se reporter, il me semble encore le revoir.
— Et quel est donc son nom ?
— Il s’appelle Jean Renousse.
— Jean Renousse ! répéta M. St.-Aubin, en palissant.
— Et toi quel est donc ton nom ?
