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En Kroumirie
Pour nous, ne sachant plus que quatre horizons bleus,
Des ravins moutonnants et des cimes frisées,
Que la mer tout au bout des monts, et, lorsqu’il pleut,
Le sursaut subit des sources improvisées,
Nous ne pouvons plus rien aimer que formes, bruits,
Parfums, furtifs comme des plumes,
Respirer du soleil et manger de la brume,
Voir l’aube commencer à l’est de la nuit,
Et nos chers soirs où l’ombre d’une ombre nous suit,
Au clair d’un tantinet de lune…
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