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En marge
Notre soc indigne retournant le sillon
Humain, croit s’attaquer à la mauvaise graine,
Mais déjà la moisson d’injustice et de haine
Repousse au dur labour de nos rébellions.
Donc, ayant dit tout haut ce que nous voulions dire,
Réclamé devant tous ce qui nous était dû,
Notre foule, poète en feu, ne sera plus,
Et dans l’oubli muet se détendra la lyre.
C’est pourquoi, de nos mains sanglantes, nous mettrons
L’huile rance des rois au front des Républiques,
Et livrerons le monde aux nations obliques
Que nous aurons laissé couver dans nos girons.
Pour que la Ville avec son masque de façades,
Avec son monstrueux et morne jour-le-jour,
Stupide, dans l’orgueil des prisons et des tours,
Renaisse lentement du cœur des barricades.
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