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Au port
Comprendra-t-on jamais la mémoire qui hante
L’être qui, lourd encor des roulements du flot,
Va d’une marche titubante
Avec un cœur de matelot ?
Ainsi, l’esprit rêvant de choses nostalgiques
Et plein des souvenirs du loin comme d’un lest,
Nous allions sous les cieux obliques
Du nuageux mois d’août de l’Ouest.
Et, revenue au port, loin du large où l’on tangue.
Heureuse, nous riions de nous sentir chez nous
Et de parler la rude langue
Sarrasine au pays des roux.
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